Revista Imán

El último número de la revista Imán, revista de la Asociación Aragonesa de Escritores, recoge artículos tan interesantes como el de Alfredo Moreno, sobre la relación Cine-Televisión, o relatos como los de María Dubón y José Antonio Prades, mi socio, o poesía del nivel de la de Ángel Guinda. Y ya, si os apetece, también podéis leer algún poemilla mío. Fácilmente entenderéis que sea un honor para mí aparecer al lado de estos virtuosos.

Y dar las gracias a Fernando Aínsa por la labor realizada al frente de la revista durante tantos años, así como a todo su equipo.

Big Bang

Camino temblorosa por una Tierra que no es la mía

-no he puesto nombre a sus pueblos ni a sus arroyos,

sus aromas me salpican de gotas desconocidas

y en este viento no encuentro mi brisa-.

Sin embargo, si no respiro, tiene apariencia familiar,

como si todos los trayectos

me llevaran a lugares que ya visité.

El Hacedor no se ha dado cuenta aún:

mi Planeta explotó y ni el embaucador decorado

va a poder devolverme al que alguna vez fuera

mi Universo Imaginario.

©Anabel

Mi ovario superfluo

Lo duplicado posee la gracia

de ser  innecesario.

El repuesto asegura

la funcionalidad de lo primordial.

Y, entonces, me pregunto

¿en qué pensaba el arquitecto divino

al otorgarnos tan solo un corazón?

©Anabel

Para quemar

Me sobra la niebla de las miradas oscuras,

los gestos grandilocuentes

y las malas intenciones.

Me sobra la luz mortecina de la decepción,

la estulticia del arrogante,

la estupidez generalizada,

la ausencia de rigor,

la desidia cotidiana.

Me sobra aquel que confunde

churras con merinas y se cree un genio,

el que la hace y no la paga,

el que se imagina único habitante de su mundo

y escribe con faltas de ortografía,

el que malgasta su tiempo

y hace malgastar el de los demás.

Me sobra la mentira tanto como la desconsideración,

la cobardía en los sentimientos

y la falta de entusiasmo.

Fuego,

siembra pavesas purificadoras

con estas semillas del mal,

para recoger el fruto de los sueños

y la mezcla ardiente de todos los deseos.

©Anabel

Nunca y Ahora

Sé lo que significa nunca,

desde siempre lo sabía,

aunque la farsante esperanza nublase,

en noches de luna llena,

mi sentido común

para convertirlo en pasto de ilusiones

y en suspiros lanzados al vacío,

el hogar de la esperanza.

Ahora

- este ahora que ya siempre será nunca-,

cuando las hormonas consiguieron ordenarse,

cuando la piel no se recupera,

cuando los ojos escasamente se humedecen,

ahora,

las insignificantes hormigas de la expectación

no pueden ni siquiera arañar

mis enormes patas de elefante desmemoriado.

©Anabel

21 gramos

Me pesa el cabello detrás de la oreja,

la aureola de mi pezón,

los 21 gramos que me sobran y

la confesión que no hice

del pecado que no cometí.

Me pesa la lacra del pasado,

el futuro ciego y

este presente sin resolver.

Me pesa tu mirada

en lo más hondo de mi estómago,

me pesan estas teclas mortecinas

que ya nunca suenan como me imagino.

Me pesa esta existencia vana y arrogante,

tan insulsa como un telón sin escenario,

tan aburrida como la línea recta.

Mis brazos de romana se inclinan exageradamente

hacia el lado equivocado

y a mi rectilínea existencia le persigue

el contrapeso que nunca calculé.

© Anabel

Gilda

Quisiera ser la Gilda que,

al quitarse un guante infinito,

convincente se desnuda;

aquella que varía el clima

con un solo parpadeo o con un golpe de melena.

Imposibilita mi deseo carecer de guantes

y tener las pestañas escasas.

Sin embargo, me reconozco

en la Rita de ausente mirada,

en la alcohólica que no recuerda porque no quiere,

en la mujer madura que mira hacia atrás y no ve nada,

en la actriz que ama porque se lo ordena un letrero.

Aquella a la que le cortaron el cabello y la tiñeron de rubia

y que jamás volvió a sentirse,

con certeza, hermosa.

© Anabel

Insignificancias

I

Es mi vida tan miserable

como la de una mosca,

la duración es lo único

que las diferencia.

Y, al menos,

ella vuela.

II

No se puede perder aquello por lo que no se ha luchado,

tal vez por eso no retuve el espíritu de los ochenta.

Es el siglo XXI quien me despierta cruel

de mi letargia inútil,

quien me pincha con sus agudos vértices,

quien me echa en cara las equis de las etiquetas,

quien me recuerda lo que insisto en olvidar.

Busco la ceguera mirando al Sol,

magnánimo me regala la nimiedad de mi ser,

lo inservible de mis devaneos existenciales.

Las gafas de sol cubren mi húmeda sonrisa:

me alivia el saber que no importa mi dolor,

la insignificancia me protege

y la culpa desaparece. 

© Anabel

Días que no volverán

Usurpadora adolescente que quiso apoderarse

de un futuro en fucsia y de alegrías ininterrumpidas

que nunca le pertenecieron.

Los sueños sin porros dejan despertares letales,

porque las expectativas colocan

y, casi nunca, en la posición adecuada.

Correr demasiado para llegar al mismo destino

no vale la pena si es el viaje lo que se pierde:

el periplo y sus recovecos

será lo único que recordemos.

Tarde se aprecia, demasiado tarde para llegar a Ítaca tan pronto.

El aprendizaje apresurado, la esclavitud hormonal,

la dicotomía casa-calle, que siempre vencía el asfalto,

el alcohol y la música, benditos bares,

el olor a tabaco y hierba en las bragas.

¿Qué me queda de los ochenta?

La nostalgia y unas cuantas arrugas.

Y algo que no puedo reprimir:

que el corazón me lata desaforado al escuchar

aquellas melodías que me hacían creer

que todo era posible,

que el tiempo era infinito y

que, sin dudarlo, podía ser del lugar la reina.

© Anabel

Mi ovario derecho

El dolor metálico de mi ovario derecho

es un aviso insistente,

tanto como la presbicia de mi ojo izquierdo.

Simetría repartida a pérdidas iguales

que muestra un camino discontinuo.

Señales infalibles y crueles

me recuerdan cada mañana

que he vivido la mitad de las mañanas.

No es la incógnita de la cantidad lo que me asusta,

es la duda de la calidad de lo que me resta

lo que me impide dormir como la joven

que alguna vez habitó en mí.

Quizás la abandonara demasiado pronto,

pues ya hace lustros que me siento vieja,

y ahora, en esta caída a cámara lenta,

acuso más que nunca lo que no fui,

lo que no aprecié y, sobre todo, lo que no osé.

Sé que hay mucho por delante y por aprender,

sé de la esperanza como la última en abandonar,

pero también sé que la felicidad,

la felicidad más calmada y duradera,

sólo la he encontrado en mi muñeca sin reloj

y en el no esperar más que la siguiente inspiración.

© Anabel