tag:blogger.com,1999:blog-89343670538429942202024-03-05T10:13:40.158+01:00La cuentista de HamelinContar historias, sin más.Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.comBlogger232125tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-89722404041138495092017-12-12T13:24:00.001+01:002017-12-12T13:24:15.891+01:00Un hombre bueno
Gregorio era un hombre bueno, así podían atestiguarlo todos
aquellos que tenían la suerte de conocerlo. Incluso su físico traslucía cierta
gracilidad, casi elegancia, y una dulce decisión en sus zancadas, a pesar de ir
sobrado de peso y de tener el centro de gravedad bastante bajo. El poco pelo
que le quedaba era blanco, que junto a su tez clara, resaltaban el azul intenso
de unos ojos Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-38401032153561247002017-10-17T13:22:00.001+02:002017-10-17T13:43:13.524+02:00Que llueva, que llueva...
Busco las nubes borrachas de rocío
como un zahorí lisiado,
sin varita mágica y casi desesperanzada,
armada con rabia furtiva y
con un deseo imperioso
de que la milagrosa lluvia
nos apague fuegos e incendios,
nos limpie la piel de corazas absurdas,
nos arranque escamas de pez egoísta
y nos deje desnudos
como salimos de nuestras madres
─aunque a veces se nos olvide,
todos tenemos Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-10290679651730510242017-09-03T11:29:00.002+02:002017-09-03T11:52:21.379+02:00Cabello de dios
Cabello de dios
A
mi padre
Cabellos
de un dios al que envejece el tiempo,
blancos
y límpidos
como
sábana de primera cuna,
se
despeñan entre púas de carey
sobre
el huesudo armazón del cansancio;
son
nieve que no logra revivir
el
hombro rendido;
son
ángeles sin alas
que
no se apenan de la caída;
son
lágrimas
que
delatan la angustia
del
alma de quien ya la siente lejos.
Y
el Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-39870015458417931422017-08-24T19:52:00.002+02:002017-08-24T19:52:37.681+02:00Océano Maldito
Salvarnos de la zozobra,
pero, sobre todo, de nosotros mismos,
es el propósito de la Existencia.
Sin embargo,
apenas nos mantenemos a flote
en un mar de egos y arrogancia,
mientras nos enamoramos
de pompas de jabón y fuegos artificiales,
tan insulsos, tan nimios
como la vida que creemos vivir
o que simplemente soñamos.
No escuchamos a la madre Brújula,
la que nos revela los Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-69344751262357976822017-05-04T22:41:00.001+02:002017-05-05T00:15:55.246+02:00Te lo juro
Está tan lejos de mí
la intención de hacerte daño
como lo estuvo tu respeto por mis sentimientos
y por mi dolor.
Que te mantengas feliz
fuera de mi espacio vital
es mi mayor deseo,
que recojas tus frutos
y tus sueños
del ánfora de tus méritos;
que respires oxígeno puro,
que bebas agua clara
para que seas capaz de ser ecuánime,
que no justiciero,
para que entiendas lo que Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-84323381216980461072017-04-19T15:01:00.003+02:002017-04-19T15:01:37.434+02:00Regalo de Ensueño
Sol ardiente de junio de Lord Frederic Leighton, 1895
Si
supieras que esta noche he soñado contigo; que hemos hecho el amor entre las
iniciales bordadas de tu mujer; que me has exigido otra cita antes de abandonar
tu casa; que no me has dejado ir sin robarme otro beso en el pasillo. Si supieras
de qué manera he soñado contigo. Si te lo dijera…
Si
tuviera el valor de contártelo, imaginoAnabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-60369119597368827102017-04-16T12:28:00.000+02:002017-04-16T12:28:11.314+02:00De alma perenne
Pantano de Mediano, Huesca.
“Querido chopo, tus hojas nos han siseado mientras
descansábamos bajo tu sombra buscando el resguardo de un duro día y tu tronco
fue el apoyo de mi marido en sus cavilaciones. Mis nietos han jugado a tu
alrededor y entre tus raíces enterramos al viejo Luqui. Has sido testigo del
paso de las estaciones, del crecer de las hortalizas, de los frutales… Eras la
Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-10466814613563665212017-04-01T17:31:00.000+02:002017-04-01T20:24:03.552+02:00Maldito corazón fuerte
Piel con escamas de pez anciano
por donde resbalan los recuerdos
a una parsimonia cruel.
Patinan las imágenes por su mirada
como el nadador por una piscina
olímpicamente olvidadiza.
Sus piernas se han unido al juego de la flor de loto
y se han negado a sostener
ese cuerpo vacío que a expensas y a duras penas
vive de un corazón fuerte.
Músculo forjado a base de
sacrificios sin Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-32902022139584932072017-02-09T17:49:00.000+01:002017-02-09T17:49:08.286+01:00Hibernorum
La niebla escurridiza
como piel de pez,
el albor del reflejo resbalando sobre el
hielo,
el tímido sol que casi no alumbra ni
molesta,
la madrugadora escarcha tiñendo la
hierba,
la liviana nieve que encorva el árbol,
la espera apaciguada de la utopía,
el calor desinteresado de una manta,
el barroco güisqui en mi boca ávida.
En el abrazo gélido del invierno
no elucubro pasados Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-49057237812477424332017-01-16T17:55:00.000+01:002017-02-09T18:16:56.911+01:00Madurez
El Roto, 2 de enero de 2017
Celebrar el mismo año nuevo cada uno de enero
es una rutina,
como la de romper envoltorios
y soplar las mismas velas
a pesar de que se empeñen en sumar,
y sumar,
y sumar...
Besos que recuerdan otras bocas,
días que repiten nubes y luces
delatando a un Universo hermoso,
pero finito.
Versiones originales eternamente repetidas
que logran Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-6672322356429389222017-01-08T19:33:00.000+01:002017-01-08T19:33:04.576+01:00Qué sabrá la policía de poesía
Relato que aparece en el último número de la revista PLEC.
Ilustración de Josep Maria Maya.
Lébana era
puntual y cumplidora. Resultaba impensable que no hubiera avisado en el trabajo
de su ausencia. Tampoco respondía al móvil, ni al fijo; el Whatssap señalaba
que en veinticuatro horas no se había conectado y su cuenta de Facebook estaba
inactiva desde hacía más. La
preocupación se Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-52764856914585069182016-12-08T19:14:00.000+01:002016-12-08T19:26:31.189+01:00Carne canina (Con canas y a lo loco)
Sugieres que son las canas la solución
a la estrechez que me somete
esta armadura cárnica,
carne que tanto me sobra y tanto me aprieta.
Si con ese cano estoicismo,
el déspota deseo hiciera mutis por el foro,
abandonara mis escenarios horizontales,
cesara de otear por encima de las sombrillas,
me dejara ciega ante la chispa hormonal,
indiferente ante un suspiro azul,
sorda Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-13304683439711355092016-12-02T17:03:00.001+01:002016-12-02T17:04:23.762+01:00Purgatorios particulares
Relato escrito a cuatro manos, las de mi compañero Artur Mercé y las mías.
Me hubiera gustado tener un vis a vis con Paco. A
través de los cristales de los locutorios no se logra ejercitar los cinco
sentidos, aunque pude apreciar que su pasado yonqui había sido bastante
indulgente con él: conservaba casi todos los dientes, su cuerpo era robusto,
cuidaba su pelo castaño y su voz cálida Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-37425470251846082072016-11-28T17:22:00.006+01:002016-11-28T17:23:30.690+01:00Revista Imán
El último número de la revista Imán, revista de la Asociación Aragonesa de Escritores, recoge artículos tan interesantes como el de Alfredo Moreno, sobre la relación Cine-Televisión, o relatos como los de María Dubón y José Antonio Prades, mi socio, o poesía del nivel de la de Ángel Guinda. Y ya, si os apetece, también podéis leer algún poemilla mío. Fácilmente entenderéis que sea un honorAnabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-91118904752525919082016-08-14T12:41:00.000+02:002016-08-15T01:14:15.582+02:00Big Bang
Camino temblorosa por una Tierra que no es la mía
-no he puesto nombre a sus pueblos ni a sus arroyos,
sus aromas me salpican de gotas desconocidas
y en este viento no encuentro mi brisa-.
Sin embargo, si no respiro, tiene apariencia familiar,
como si todos los trayectos
me llevaran a lugares que ya visité.
El Hacedor no se ha dado cuenta aún:
mi Planeta explotó y ni el Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-85876108955166702562016-07-25T23:27:00.005+02:002016-07-25T23:27:50.985+02:00Mi ovario superfluo
Lo duplicado posee la gracia
de ser innecesario.
El repuesto asegura
la funcionalidad de lo primordial.
Y, entonces, me pregunto
¿en qué pensaba el arquitecto divino
al otorgarnos tan solo un corazón?
©Anabel
Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-51194883896184524602016-06-23T14:43:00.001+02:002016-06-23T14:43:05.816+02:00Para quemar
Me sobra la niebla de las miradas
oscuras,
los gestos grandilocuentes
y las malas intenciones.
Me sobra la luz mortecina de la
decepción,
la estulticia del arrogante,
la estupidez generalizada,
la ausencia de rigor,
la desidia cotidiana.
Me sobra aquel que confunde
churras con merinas y se cree un
genio,
el que la hace y no la paga,
el que se imagina único habitante
de su mundoAnabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-43279943907435004752016-06-06T13:53:00.003+02:002016-06-06T13:55:01.662+02:00Nunca y Ahora
Sé lo que significa
nunca,
desde siempre lo sabía,
aunque la farsante
esperanza nublase,
en noches de luna
llena,
mi sentido común
para convertirlo en
pasto de ilusiones
y en suspiros lanzados
al vacío,
el hogar de la
esperanza.
Ahora
- este ahora que ya
siempre será nunca-,
cuando las hormonas consiguieron
ordenarse,
cuando la piel no se
recupera,
cuando los ojos
escasamente Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-87529761084571177322016-04-01T12:21:00.001+02:002016-04-01T12:21:53.428+02:0021 gramos
Me pesa el cabello detrás de la oreja,
la aureola de mi pezón,
los 21 gramos que me sobran y
la confesión que no hice
del pecado que no cometí.
Me pesa la lacra del pasado,
el futuro ciego y
este presente sin resolver.
Me pesa tu mirada
en lo más hondo de mi estómago,
me pesan estas teclas mortecinas
que ya nunca suenan como me imagino.
Me pesa esta existencia vana y arroganteAnabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-32471225454468830842016-03-21T12:40:00.000+01:002016-03-21T12:40:10.241+01:00Gilda
Quisiera ser la Gilda que,
al quitarse un guante infinito,
convincente se desnuda;
aquella que varía el clima
con un solo parpadeo o con un golpe de melena.
Imposibilita mi deseo carecer de guantes
y tener las pestañas escasas.
Sin embargo, me reconozco
en la Rita de ausente mirada,
en la alcohólica que no recuerda porque no quiere,
en la mujer madura que mira hacia atrás y no ve Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-78377481791609648932016-03-14T19:18:00.000+01:002016-03-14T19:28:34.983+01:00Insignificancias
I
Es mi vida tan miserable
como la de una mosca,
la duración es lo único
que las diferencia.
Y, al menos,
ella vuela.
II
No se puede perder aquello por lo que no se ha luchado,
tal vez por eso no retuve el espíritu de los ochenta.
Es el siglo XXI quien me despierta cruel
de mi letargia inútil,
quien me pincha con sus agudos vértices,
quien me echa en cara las equis deAnabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-91678248498587579622016-03-04T18:39:00.003+01:002016-03-04T19:12:11.047+01:00Días que no volverán
Usurpadora adolescente que quiso apoderarse
de un futuro en fucsia y de alegrías ininterrumpidas
que nunca le pertenecieron.
Los sueños sin porros dejan despertares letales,
porque las expectativas colocan
y, casi nunca, en la posición adecuada.
Correr demasiado para llegar al mismo destino
no vale la pena si es el viaje lo que se pierde:
el periplo y sus recovecos
será lo únicoAnabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-35024399142721964882016-02-11T18:15:00.002+01:002016-02-11T19:58:08.719+01:00Mi ovario derecho
El dolor metálico de mi ovario derecho
es un aviso insistente,
tanto como la presbicia de mi ojo izquierdo.
Simetría repartida a pérdidas iguales
que muestra un camino discontinuo.
Señales infalibles y crueles
me recuerdan cada mañana
que he vivido la mitad de las mañanas.
No es la incógnita de la cantidad lo que me asusta,
es la duda de la calidad de lo que me resta
lo que me Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-90082831411838754262015-10-20T15:39:00.000+02:002015-10-20T15:43:27.539+02:00Rotundidad
Ella estaba sentada delante de sus ojos. Era el centro de
atención de la mesa y de gravedad del comedor; era el sol alrededor del cual
giraba la escena. El pequeño universo respiraba al ritmo de sus pulmones y el
parpadeo de sus ojos discernía los segundos de luz de los de oscuridad.
Rotunda. Si no estuviera fuera de lugar, Miguel se habría arrodillado ante
semejante diosa. Su diosa soñada.
Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8934367053842994220.post-40641148614381429652015-09-22T11:58:00.002+02:002015-09-22T11:59:30.218+02:00Carcoma
Saber que has perdido relaja,ya nada te obliga.Sin embargo, el descanso no aparece,asoma la duda como la carcoma en la maderay se ensaña con los huesos,delicadas virutas blancas.La derrota no proporciona tregua,a pesar de lo que ha costado:la carne recoge y grabalo que el alma desea olvidar.
©Anabel
Anabelhttp://www.blogger.com/profile/17943115070468810617noreply@blogger.com0