El precio justo

Ya he estado allí,

en el ascensor donde mi vecino me tiraba de las coletas,

de donde no podía escaparme hasta que la puerta del sexto se abriera.

A tus zarpas les han limado las uñas el tiempo y la razón.

Tal vez sea el güisqui que me hace ser barroca como a Matute,

pero ya no me asustas, soy capaz de mirarte a los ojos, gritarte:

“¡no hay huevos!”

y salir corriendo hacia la libertad adolescente,

aunque no llegue al final del callejón,

aunque me encuentre de bruces con tu porra.

Sé lo que quiero y lo que cuesta.

Y estoy dispuesta a pagarlo.

Ahora, me pillas.

© Anabel